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    沈砚是被指尖的湿冷惊醒的。

    他躺在公寓冰凉的地板上，后背紧贴着瓷砖，残留着一种浸透水汽的黏腻感，仿佛刚从雨里爬出来。骨传导耳机还挂在左耳，里面的雨声不知何时弱了下去，变成了若有若无的呢喃，像极了昨晚那丝稚嫩的啜泣。

    他撑着地板坐起身，指尖蹭过地面，竟摸到一片微凉的湿润——不是水渍，更像是某种难以言喻的触感残留，转瞬即逝。后背的衣服干爽平整，可那种湿冷入骨的感觉，却像刻进了皮肤里，挥之不去。

    “该死。”

    沈砚揉了揉发胀的太阳穴，眼下的青黑又重了几分。他记得自己昨晚盯着终端的警告信息，直到意识模糊，却没想到会直接晕过去。这种失控的感觉让他烦躁，三年来，他一直努力维持着生活的秩序，可从接下委托#7341开始，一切都在偏离轨道。

    他爬起来扑到桌前，终端屏幕还亮着，却停留在锁屏界面。解锁后，他第一时间点开委托记录，屏幕上却弹出一行提示：“该委托信息已加密，权限不足，无法访问。”

    沈砚的手指顿了顿。他是自由核查员，虽没有调查局的高级权限，但自己接收的委托，至少能查看基础信息。这种加密方式，明显是人为操作，而且权限等级不低——能在档案馆系统里动手脚的，绝不会是普通人。

    他尝试用老陈留下的维修工具破解加密，指尖带着轻微的震颤，这是创伤后应激的老毛病，一紧张就会发作。线路板上的焊点在他眼前晃动，骨传导耳机里的呢喃声忽远忽近，让他很难集中注意力。

    半小时后，沈砚烦躁地摔下镊子。加密程序设置得极其精密，嵌入了档案馆的核心防火墙，他的基础破解技术根本无从下手。唯一的突破口，只剩下委托发送者的ID——可现在，连这个最基本的信息都被隐藏了。

    “必须找到源头。”沈砚喃喃自语，摸出口袋里的生锈纽扣。锈迹硌着指腹，像老陈没说完的警告，又疼又清醒。他打开私人数据库，输入“异常委托#7341”，开始反向追踪信号源。

    这是他在调查局学到的本事，哪怕信息被加密，信号传输的痕迹也很难完全抹去。屏幕上的代码飞速滚动，绿色的字符像流水般划过，半小时后，一个名字跳了出来——林昭。

    看到这两个字的瞬间，沈砚的呼吸猛地一滞。

    林昭，神经伦理学家，回声系统的核心开发者之一。这个名字他并不陌生，三年前调查局处理过几起回声伦理纠纷，当时林昭是主要顾问。可更让他在意的是，三天前的新闻推送里，明确写着“林昭于家中自焚身亡，现场发现遗书，确认自杀”。

    一个已经“自杀”的人，怎么会在死后发送委托？

    沈砚立刻搜索林昭的相关新闻，最新的报道停留在三天前：火灾现场被封锁，警方确认无他杀痕迹，遗书内容未公开，仅透露“因个人理念与现实冲突，深感绝望”。没有现场照片，没有详细说明，一切都显得过于仓促。

    “不对劲。”沈砚皱紧眉头。作为回声系统的核心开发者，林昭的死亡本该引发行业震动，可新闻报道却寥寥无几，甚至没有官方发布会。这背后，像是有人在刻意压低热度。

    他正想深入调查，终端突然震动了一下，弹出一条预约提醒：“今日14:00，吴医生心理咨询评估。”

    沈砚忘了这茬。三年前老陈牺牲后，他患上了严重的创伤后应激障碍，失眠、幻听、情绪失控，是吴医生一直帮他做心理干预。虽然他现在很少主动倾诉，但例行评估从未缺席——这是他维持“正常”的最后一道防线。

    下午两点，沈砚准时出现在吴医生的诊所。

    诊所不大，装修得很温馨，墙上挂着几幅手绘图，画的都是星空和向日葵，笔触稚嫩却温暖。吴医生穿着浅色针织衫，戴着圆框眼镜，正坐在桌后反复摩挲一个向日葵图案的杯垫——边缘有一道细小的撕裂口，像是被孩子的小手攥过无数次。他动作轻柔，眼神却带着一丝不易察觉的忧虑。

    “坐吧。”吴医生抬了抬头，指了指对面的椅子，“看你脸色，最近没睡好？”

    沈砚坐下，将终端放在桌角，骨传导耳机依旧挂在耳边。“还是老样子。”他含糊地应了一声，不愿多谈昨晚的异常。

    吴医生没有追问，只是将一杯温水推到他面前。“幻听的频率有增加吗？”

    “和之前差不多。”沈砚端起水杯，指尖传来温热的触感，稍微缓解了残留的湿冷，“还是雨声，没什么变化。”


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